Amor roto

Tu amor… me rompió; me estropeó: me estropeó los sueños, las expectativas; me estropeaste las ilusiones; me estropeaste con tu cuerpo perfecto y tu belleza, con tu cariño y ternura, con tu amabilidad y honestidad; me estropeaste con tantas cosas que me gustaban tanto…

Que ya no sé buscar otra cosa. Ya no me puedo escapar de tu hechizo de amor, de estas cadenas que me atan a ti, que me atrapan, que me tienen encerrado en la ilusión de que todo podría ser como antes; o peor, que todos pueden ser como tú. Eso es lo peor que me estropeaste: me estropeaste la sorpresa.

Resiento todo eso ahora: te resiento, como tantas otras veces te he resentido, a la par que te he amado. Pienso que amarte de verdad fue un error —o un capricho—, que no tenía que haber pasado; me dejaste roto de mil formas y soy incapaz de armarme otra vez en una sola pieza; armarme, tal vez, otra vez, de valor. 

Me rompiste, me estropeaste, me atrapaste, me desarmaste, me naufragaste la esperanza; me perdiste el valor; me usaste el poco amor que tuve, y me temo que ya no me queda más.

 

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2 thoughts on “Amor roto

    1. A Stendhal no le falta razón: y es que el amor es un poco extremo; parece que no hay un punto medio, un poquito-de-esto, un poquito-de-eso. A poco, tropiezas, se arranca la flor, caes del precipicio hacia un mar violento: de duda, de dolor, de tristeza, de ira. Un mar agitado, ni más ni menos.
      Estaré leyéndoos con cuidado. Tampoco veo que necesitéis ayuda, jaja. Llevo aquí una década y sigo tan perdido, tan verde, tan inexperto como cuando empecé a escribir en el 2005. Bienvenidos, eso sí, a la comunidad.

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