Ya no hay memoria.

¿Os acordáis
cuando en España hubo una guerra, 
que entre hermanos se mató
y la sangre se llenó de tierra?

¿Os acordáis cuando la golondrina se escapó
y tomó el mar por cielo, 
y allá en otros rincones
un hogar extranjero halló?

¿Quién tiene ahora la memoria
para recordar a todos los que se fueron; 
que tal vez regresaron, 
pero nunca más volvieron?

¿Os acordáis de los refugiados, 
de los pobres, y los exiliados;  
de los poetas ensangrentados
enterrados en las cunetas del cielo?

Un gendarme francés ofrece víveres a los refugiados españoles en una calle de Le Perthus el 28 de enero de 1939 | Félix Santos

Ya no hay memoria en esta tierra,
que vio a hermanos matarse,
que los vio irse; 
que vivió una guerra.

Ya no hay memoria, 
sólo silencio de cobardes: 
¿dónde están ahora los valientes, 
los patriotas, los héroes de la sangre?

¿Dónde se hallan ahora esos hijos, 
que disfrutan ahora de mil libertades; 
dónde están ahora
cuando vinieron ayer a ayudarles?

Que ahora otros se hallan en guerra
y quieren escaparse; 
tal vez venir a estar tierra 
donde poder refugiarse.

¿Os acordáis
cuando en España hubo una guerra, 
con mil refugiados vestidos de traje, 
de pobres, de exiliados; 
de esperanza para seguir adelante?

Y que la negra golondrina
al fin otra tierra halló
porque pudo hallarle [1], 
donde sus años vivió 
lejos de esa guerra 
que llenó esta tierra
de hermana sangre.

Ya no hay memoria
en la que refugiarse.

Refugiados sirios y otros en el Este de Europa | Nake Batev

 

[1] Un guiño patriota al leísmo autóctono de la Península, aunque sé que es hallarlo; me lo pedía el verso, quizá también el sentimiento. 

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