Querida Noche

Querida Noche,

En ti, el viento ruge. Mientras bate ventanas y árboles, vuela altas montañas, nada me consuela. Estos días de tormenta, se libra una tempestad en mi corazón. Ni la lluvia ni el viento logran borrar estos sentimientos callados, estos sentimientos encontrados; ya nada me consuelan.

Hubo una vez que la lluvia podía consolarme el sueño, y el niño que llevase dentro volvía por un momento, tierno, tranquilo. La lluvia primitiva. Ahora sólo llueve, pálida y fría en los días grises de invierno. Tanto invierno. Parece que no termina.

Estoy atrapado bajo esta piel. No me puedo liberar. Ya no ardo con palabras —creo que jamás ardí con palabras—, sino con silencios, y son silencios que no puedo colmar con palabras aunque las tuviera. Son líneas vacías de callada agonía, una historia quebrada, un sentimiento roto. Ardo con tanto silencio que me duele la garganta.

No hay palabra que me calme este grito, no hay gente que me alivie la soledad. Porque ahora busco en la soledad lo que no me puede dar la compañía. Pero cuanto más necesito la soledad, más quiero la compañía. Ay la compañía, la ausencia.

Este dolor —porque es más dolor que agonía— no tiene ninguna medida real, pero todo el mundo la conoce. Qué ironía. Mis silencios tienen sus propios silencios, gritos ahogados.

A medida que avanzas, Noche, se aleja el sueño y se cierne aún más la fría oscuridad. Su tacto despierta en mí dudas, miedos primitivos. El viento sigue batiendo, si cabe con más fuerza. Pero el tiempo no para, el silencio sigue, se intensifica, en ti. Profunda oscuridad.

Y si no lo tuviere, todo este silencio, ¿con qué palabras, entonces, me enfrentaría a mi vida, al mundo…? Porque una vez que se rompe el conjuro y se libera la historia, todo cambia. El silencio también tiene la suya, aunque esté escrita en dolores secretos, callada.

Ay, querida Noche.

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