Una familia de sueños raros

Anoche tuve un sueño muy raro. Tan raro que me preocupa. En él aparece alguien a quien, bueno… ni quiero ni odio, ni tengo en cuenta, ni recuerdo (casi podría decir). Pero ahí estaba, en ese sueño más imposible que ficticio, pero tan real. Lo recuerdo al detalle: el mantel de la abuela, la comida caliente en la mesa, un sol de tarde colándose por las ventanas, todos juntos sentados, la mirada penetrante, los sentimientos encontrados —y confusos— de amor familiar, la preocupación aparentemente genuina, y esa sensación de que habíamos vuelto, todos, juntos, otra vez, a esa casa de mi infancia, el chalé, como si nada nunca hubiera ocurrido; como si nos hubiésemos perdonado todos los pecados y el pasado, olé, quedó en el pasado de una vez por todas.

Me sentía en casa de verdad, en ese sueño, y sentía un calor que sólo se siente cuando uno se encuentra en el hogar.

Hogar. Es un palabra grande donde las haya. Es una palabra incomprendida también, porque la gente la utiliza con demasiada libertad que pierde el significado. Es una palabra cercana, de andar por casa, como diría mi abuelo, pero una palabra fuerte, cuanto menos. No es una palabra de uso sencillo, sobre todo cuando se dice de verdad

Pues en ese sueño raro, me hallaba en el hogar. Claro que, no deja de ser un sueño, pero el hogar sigue siendo el mismo: una fantasía del pasado. Casi que es un olvido de la vida, una suerte de cosa que se tenía, pero que se ha perdido. Nadie entiende eso: la morriña, que es más que triste, más que nostalgia, pero ninguna de las dos; es un sentimiento de tempestades, más fuerte que el deseo, por algo que se ha tenido y que no se puede volver a tener.

Fue un sueño que recuerdo más con el sentimiento, porque me despertó tanto sentimiento… Pero no deja de ser un sueño raro, extraño, inesperado, confuso, ajeno, convulso; un sueño… caprichoso. Un sueño.

En fin, como decía aquel escritor teatrista:

Que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son
.

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