“Mi pento delle parole”

Estas palabras llegan tarde, ¿cómo no? Siempre me ha costado enfrentarme a la verdad escrita, ¿para qué mentir? Ahora, y porque no fue antes, no lo sabrás. Es así de simple.

Me lo merezco, ¿sabes? Sé que no me vas a leer, que hace algún tiempo me olvidaste, me desechaste por otro accidente del camino; mi corazón se ha quebrado en renglones llenos de silencios, y admito que me lo merezco. No pretendo sacar culpas y dolores enterrados, no.

Un viejo amigo, tan viejo que es vago su nombre, me decía: «nunca te arrepientas de lo que escribas; si lo haces, no estás escribiendo bien». Y durante mucho tiempo estuve de acuerdo. Yo también lo creía: aunque somos libres —tan libres como nos permitamos ser— de decir todo lo que queramos, somos también consecuentes. Pero hoy tengo que violar esta creencia y debo confesar, con más vergüenza que miedo, que me arrepiento de todas aquellas palabras…

A todo escritor que se tercie, incluso a los que no, nos persigue una maldición. Bueno, en realidad nos persigue a todos. Pero en la medida que nuestra alma es palabra, la maldición nos tormenta más a nosotros, los servidores de papel y tinta. Y es que lo dicho está dicho, y eso quiere decir siempre que ya es pasado y ya está hecho, sin cambio ni vuelta. La palabra queda gradaba, con su voz y el fantasma de sentimiento que lo acompaña, casi para siempre, en el alma de sus víctimas. Y es más para siempre cuando tiene corazón de tinta, porque las palabras dichas al aire, se las lleva el viento.

Y yo me arrepiento de aquéllas.

Ojalá me leyeras… Así sabrías, en los adioses de nuestra historia ya terminada, que aún quedan estas palabras por decir, las del arrepentimiento… Las no-palabras del ayer.

Tal vez, por fin, te esté pidiendo perdón. Aunque ya, dicho lo dicho, todo es pasado; ya nada importa. Incluso estas palabras, a pie de corazón, parecen más pasado que presente. Un losiento tarde no deja de llegar tarde.

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