La medida de un grito.

Algunas veces tengo ganas de gritar y arrancarme la piel, que es mi prisión. Soy mi cárcel de carne y hueso, especialmente construido para mí sobre esta tierra. Es un presidio que me oprime y me niega la libertad, pero también es todo lo que tengo.

No la resiento, como los gritos de los vecinos animales y salvajes con los que estoy obligado a ¿vivir? ¿Es ésa la palabra correcta?

No resiento nada de este mundo físico y frágil, lo admito, aunque sea un puzle volátil y quebradizo; un puzle imposible.

Me resigno a vivirlo, como un esclavo la mayor parte del tiempo; como un autor en momentos realmente especiales.

Es una existencia precaria, como soy tan propenso a decir. Es una existencia al borde del precipicio, de la locura, de la violencia romántica y tierna, quizá. No sé.

Me resigno a vivir, en estos últimos días del verano sobre todo.

Todo llega a su fin y me pregunto, otra vez: ¿y ahora qué?

¿Tiene sentido, que me haga preguntas así cuando me resigno tanto a que pase lo que sea?

Tengo ganas de gritar, de quedarme sordo con tanto grito; de sentir algo, aunque sea dolor. Pero tengo miedo. Y eso me da rabia.

Nada de ello evita que quiera algunas veces gritar y escaparme así de mi prisión de carne y hueso, volverme ligero en un ruido y desaparecer con el viento, hasta el fin del grito.

En estos últimos días, cuando parece que nada nuevo puede ocurrir, gritar se me antoja adecuado, necesario incluso. Pero no satisfactorio. Falta algo más, algo que comience. Algo más poderoso que un grito. Algo como escribir.

Algunas veces tengo ganas de gritar porque no puedo escribir, y eso me produce una ansiedad insufrible que sólo puedo aliviar con un grito ahogado en palabras como éstas.

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