Reencuentros en los últimos días.

Porque vamos con prisas. Parece ser que el tiempo no nos da rienda suelta y nos estamos perdiendo lo mejor de los días.
Las hojas no dejan de desnudar los árboles y el paso es cada vez más yermo sobre la piedra fría.
El día se desmenuza en nuestras manos y la noche parece enredarse atropelladamente en nuestros dedos, pero el tiempo sigue pasando.
Hay besos sobre los ojos, pisadas sobre el cielo, estrellas en los árboles que aún están despiertos, y sus raíces hacen laberintos sobre el destino.
Hay ahora mandarinas sobre la mesa, y el olor del mango ya ha desaparecido. Porque hubieron mangos.
La ventana está cerrada fielmente contra el tacto de las cortinas, las cuales ondulan ante el gris del invierno prematuro que se cierne sobre nuestros días. Es la tormenta de quietudes.
Las letras tropiezan en palabras, palabras que se derrumban en historias, y éstas no se alzan más que en historias e historias solamente.
El té con vainilla humea suavemente sobre las sombras de la mesa.

El aire silba en las esquinas de mi rutina, y el piano se tensa ante el tacto de mis ideas. Porque es mi amigo más fiel, el que canta por mí en el silencio de mis labios y el que habla por mí en el silencio de mi alma.
Cuando mis palabras no encuentran moldes ni formas, ahí está el piano para hacerme realidad.

Y todos son reencuentros: reencuentros en la imagen perdida del espejo, en las palabras encarceladas por el papel virgen; reencuentros en el vacío lleno de pérdidas.

Reencuentros en los últimos días, porque vamos con prisas y el tiempo apremia cada tropiezo, cada zapato violado, cada huella abandonada.

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